Es inútil

Es inútil,

La palabra jamás alcanzará a la música...

Desde la intimidad acústica 

A la euforia de un concierto,

El descenso a las profundidades 

Y el clímax del ascenso,

Los desiertos y los mares:

El amor de los inmortales

Está sólo en la nota sostenida

Y en toda la vida de su cuerpo

Estremecido, vivo o muerto,

Conmovido por el tacto del recuerdo

Y el olvido derrotado por un verso.
La música es soñar despierto
Y escoger el sueño. 

Latido a latido, percusión del tiempo,

No existe hasta que rompe el silencio

Tu adiós, eterno solo del blues más lento,

Estridencia del grito sangrando te quieros

Hasta la paz del suspiro enmudeciendo:
Saberte vivo y verte de lejos...

Es inútil evadir tu rostro

Si la música habla de nosotros.

Y si no te basta oírle

Del dolor al gozo,

¿Qué más puedo decirte

Que no te hayan dicho otros?